El príncipe feliz

La nieve cae,
los ríos se hielan
y la niebla cubre la ciudad.
El invierno acaba de llegar.

Una golondrina
se niega a emigrar.
Confundida, no echa a volar.
Quedó hechizada por un junco
al que confundió con una hembra.

Y, mientras tanto...

El príncipe feliz
contempla la miseria
desde un pedestal
al borde de la sierra.
Atesorado en vida
en una estatua erguida,
llora la tristeza
por un mundo sumido en la pobreza.

Sentencia envuelta en metal.
Oro y zafiro para decorar.
La opulencia no podrá jamás
ocultar sus lágrimas.

Pidió a la golondrina
que le arrancara su piel de oro,
y que obsequiase sus riquezas
a los dueños de las ausencias.

Satisfecha fue su voluntad.
Razón no había para continuar.
El príncipe ya murió.
Murió solo.
Murió feliz.

Y, mientras tanto…

El príncipe feliz
ya contempla la miseria
desde un pedestal
al borde de la sierra.
Desprovisto en muerte
en una estatua erguida,
no llora la tristeza
por un mundo sumido en la pobreza.

El frío y el agotamiento
provocaron el infarto
al pobre vertebrado
en su último esfuerzo.

Murieron como mendigos
sin un céntimo en la mano.
Al final todos terminaremos
bajo el mismo barro.

Esta historia tan antigua
la canta un viejo aeda
hasta que el oyente aprenda
su eterna moraleja.

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Debí enfurecer al diablo

No debería estar aquí,
no soy un criminal.

No soy judío,
no creo en Jehová.
Ni en Buda, ni en Shiva,
tampoco en Alá.
Soy un descreído,
un ateísta sin más.

Nacido en Polonia,
en seno hebreo por casualidad.
Sin credo político.
No soy un criminal.
Sobre una mesa
me empiezan a fustigar.
Hasta veinticinco
entre golpe y alarido he de contar.

Agradezco que en mi escuela
se estudiara el alemán.
El desdichado estonio a mi espalda,
el pobre diablo, empieza a llorar.

No creo en Dios,
pero si el demonio existe
debe ser alemán.

Años y años derramando lágrimas
en el suelo del salón
del que antes era mi hogar
y ahora es solo una cruda muestra
de la maldad humana.

Soplan vientos de cambio,
y estos suenan mal.
A solas en mi hogar,
a solas en cualquier lugar.
Por lo menos sigo vivo.
Tengo que emigrar.

A América he de viajar.
No sé si volveré,
dependerá de si me dejan de acechar
monstruos con piel humana.

Escribí una vez
que el demonio debía ser alemán.
He debido equivocarme y enfurecerle.
A mi tierra
el temible horror del este empieza a acechar.

Me voy, Polonia.
Tal vez para siempre.

Allá en América me dedicaré al cine,
a la banca, a aquello que la vida me permita
sin que se me señale.

Quizá pueda estudiar,
amar de nuevo a una mujer
y asegurarme de que este horror
no vuelva a suceder.

Ánimo, hermano perdido,
allá donde estés.
Adiós, Polonia.
Quizá algún día pueda volver.

Quizá, y solo quizá,
algún día, los diablos dejen de existir.

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