"El río se desliza con la dulzura de su propia voluntad.
¡Dios mío! Las mismísimas casas parecen dormidas.
¡y todo este poderoso corazón yace en quietud!"

Un 7 de abril nace en Cockermouth (Inglaterra)
William Wordsworth (1770-1850)
Poeta fundamental del #Romanticismo en lengua inglesa.
#LiteraturaBritánica #Poesía
Sugerencia de lectura

Contra la pared

Me amanece por la loma de San Pedro
camino de Guadalix
cada mañana, un paso atrás
voy llegando a la pared
no me queda más
la pared
la pared
no me queda más.

Y sueño con tus sueños
con tus dedos, con tus ojos
y sigo reculando, cada día un paso más
hacia atrás
no me queda más
la pared
la pared
no me queda más.

Ya sólo puedo saltar
un salto mortal
que me saque de aquí
para no recular
una vez más
no me queda más
la pared
la pared
no me queda más

"Fanatismo… <<Enfermedad físico-moral, cruel y desesperada, porque los que la padecen aborrecen más la medicina que la enfermedad. […] Los síntomas son bascas, convulsión, delirio, frenesí; en su último periodo degenera en licantropía y misantropía, en cuyo estado el enfermo se siente con arranques de hacer una gran hoguera para quemar a medio linaje humano>>."

Galdós.

HABITACIÓN INFINITA

Habiendo perdido el futuro con él,
estoy dispuesta a amar a quienes
no me ofrezcan futuro – la forma
que tiene el corazón de extraviarse
en el tiempo -. Él me lo dio todo, hasta
el último y jaspeado instante, pero no como un exceso,
sino como si un propósito oculto fuese
una fuente junto al camino
a la que pudiera acercar mis labios y saciarme
de recuerdos. Ahora el amor en una habitación
puede hacer que me pierda con suma facilidad,
como una niña que hubiese de volver deprisa a casa
ya de noche, y tuviera miedo de
encontrarla vacía. O sólo miedo.

Dime otra vez que esto sólo va a durar
lo que dure. Quiero ser
frágil y verdadera, como quien prolonga
el momento con su muerte intacta,
con su corazón, demasiado sabio,
limpio de los desechos que llamamos esperanza.
Sólo entonces podré volver a visitar al último superviviente
y saber, con la alborotada exactitud
de una ventana rota, lo que quería decir,
con todo el tiempo ido,
cuando decía: “Te quiero”.

Y ahora ofréceme de nuevo
lo que pensabas que no era nada

FELICIDAD

Tan temprano que casi está oscuro todavía.
Me acerco a la ventana con una taza de café
y el atasco de siempre a estas horas de la mañana
en la cabeza.
Veo entonces al chico y a su amigo
calle arriba
repartiendo el periódico.
Llevan gorras y sudaderas,
uno de ellos con una bolsa al hombro.
Son tan felices
que no se dicen nada, estos chicos.
Creo que si pudieran, se cogerían
del brazo.
Es temprano por la mañana
y están haciendo esto juntos.
Se acercan, despacio.
El cielo empieza a cubrirse de luz,
aunque todavía cuelga pálida la luna sobre el agua.
Tanta belleza que, durante un instante,
la muerte o la ambición, incluso el amor,
no tienen cabida aquí.
Felicidad. Llega
de forma inesperada. Y sigue su camino, realmente.
Cualquier madrugada te lo dice.

MI CUERVO

Un cuervo se posó en el árbol que hay frente a mi ventana.
Ni era el cuervo de Ted Hughes, ni el cuervo de Galway.
Ni el de Frost, ni el de Pasternak, ni el cuervo de Lorca.
Tampoco era uno de los cuervos de Homero, impregnados
de sangre coagulada tras la batalla. Era sólo un cuervo.
Que jamás encajó en parte alguna
ni hizo nada digno de mención.
Se quedó ahi en esa rama durante unos minutos.
Luego alzó el vuelo maravillosamente
y salió de mi vida.

Experiencias crudas
poco hechas
sin masticar
fragmentos de mi existencia
que podrían poblar cualquier novela
donde la protagonista dinamita
contra todo pronóstico
llovizna de resignación
y encuentra belleza en las sombras
que aún se dejan acariciar.

Oquedad y lejanía | A la memoria de Hernán E. González https://marioespinozapino.com/2025/04/06/oquedad-y-lejania-a-la-memoria-de-hernan-e-gonzalez/ #AlejandroGil, #CarolinaMeloni, #DanielGonzález, #EliseoJantzon, #HernánE.González, #Imagen, #InésGonzález, #JairoValero, #JuanCarlosGargiulo, #JuanE.González, #MarioEspinozaPino, #NormaSoria, #OquedadYLejanía, #Poesía, #SorenMadsen, #Vídeo

la contundencia que cierra
espumarajos y repeticiones
la cerrazón del que no sabe
dar su lugar al dolor
del que no aprendió
a mirar lo que se arruina
la rigidez del pontífice
en el cuerpo despiezado
la creencia por delante
para asegurar el martirio
cuando detrás de la seguridad
se acurruca el temor
la boca solo sirve
para insistir en la fractura

NUNCA ES POR TU BIEN

si viene a traer esencia y púlpitos
detrás de esa sonrisa
del martillo que promete
de las buenas intenciones
doble fondo y disimulo
si te deja rastro de ansia
regusto a salvación
o un alivio mezclado con miedo
si en ningún momento se detiene
para recuperar aliento
si desprecia la perspectiva
las hambres y los cantos variables
si se niega a hablar del pálpito
si ya queda poco el último
esfuerzo no te pares no te quejes
no seas blando qué vergüenza
si la música suave acaba
en derrumbe de tímpanos
en grilletes y órdenes
por tu bien sigue que ya estamos
si viene y lo primero que dice es
mérito
esfuerzo
o reino
reservado para los puros
intenta respirar
asomarte al pozo
pedir consejo al ahogado
intenta dar las gracias
y seguir sin norte entre los vivos
no necesito eso que muestras
dile
sé que guardas alacranes
bajo ese plan que necesita
asfaltar la realidad con nuestros huesos

Piel

No solo lo imagino
con mis dedos toco el cielo
en forma de suave y dulce piel.

Luego la muerte
esa dulce sensación que me cabalga
y la lluvia.

Tus ojos son la lluvia
y yo la tierra que empapas.

No solo lo imagino,
a medida que te dibujo recreo el deseo como una flecha
un arco tenso que se dispara
y me mata una vez más.

Una pasión que no se controla.

lo que ahora nos atañe
una vez abierta la tripa del caimán
y expuesto el contenido
de sus vísceras sobre la mesa
es decidir qué hacer con la verdad
con el hecho de que jamás sabremos
dónde
están los que se llevó el río
podríamos destripar a todas las bestias
extirpar sus dientes afilados
pero no encontraríamos los cuerpos
podríamos peinar las orillas hasta hacerlas vomitar
pero no encontraríamos sus voces
podríamos drenar el cauce
podríamos evaporar las aguas
levantar todas los pedruscos del lecho
y no los encontraríamos
los muertos se fueron por voluntad propia
en sus coches fúnebres
hacia el comienzo de la sal y el horizonte
lo que ahora nos atañe
es decidir el momento de parar
dejar de buscar la culpa
y zambullirnos en lo que queda de río
para alimentarlo
con los restos de lumbre
y las palabras enganchadas en los juncos

The wind sings the breeze
Of ancient places.
The best perfumes of all...
Freedom among the Roses,
Justice among the Sunflowers,
Courage among the Tulips,
Goodness among the Snowdrops.
I'll live forever
In that field of wonders.
My eternal Spring.

-Debora Radice

#poetry #poem #poesia #poems #poesie
#thoughts #pensieri #thought #pensiero
#poemoftheday #thoughtoftheday
#poesiadelgiorno #pensierodelgiorno

Siempre hay una nota
que suena más alto
por eso me gusta a piano
llega donde las palabras
no alcanzan y te suelta
de a poco.

El punto es para kamikazes
finales que se repiten
antes de empezar
líneas sin paracaídas
comas sin pausa
sentimientos enterrados
que asoman la mano
si haces con poesía
ofrendas a la luna.

Dicen que tengo
dedos de pianista
largos y delgados
podría descender suave
pero decidí aferrarme al abismo
de saltar sin cuerda
y volver a nacer
escribiendo otro poema.

Le compré una batería
a mi vieja PSP.
Y parecerá tontería,
parece, mas no lo es,
que antes jugaba unas dos horas
y ahora juego más de tres.

El 5 de abril de 1997, muere en Nueva York a los 70 años,
Allen Ginsberg
Poeta importante del movimiento Beat
Con intereses básicos del 'hippismo' de los 60:
#FilosofíaOriental #LiteraturaLibre #Antimilitarismo... Drogas y lucha por una libertad sexual, en algún caso más que cuestionable
#Poesía #LiteraturaEstadounidense

Un silencio de siete días y siete noches

Recuerdo que tengo que meter la prisa en la maleta
acomodar los hombros al salir entre las espinas
colocar firmemente cada cosa junto a la otra
componer un bulto adecuado para el viaje
el ínterin, repasar las cosas pendientes
despedirme
cerrar el gas.

Recuerdo que tengo que procurarme una mirada
acomodar las manos para las horas perdidas
colocar cada letra junto a la otra
componer un verso adecuado al momento
cerrar la puerta de siete llaves
despedirme.

Recuerdo que tengo que dispersar los miedos
acomodar el silencio en la garganta
colocar cada suspiro inmediatamente después del lamento
componer una estampa de viajero entregado
cerrar la espita de la rabia
esperar y despedirme en el momento adecuado
dar un beso
mirar
girar la cabeza.

Recuerdo que tengo que recargar la mirada
para ver
y despedirme
las manos juntas
en silencio
como estaré luego, tantos días.

Sometimes all
That remains is
Silence.

-Debora Radice

#poetry #poesia
#thought #pensiero
#thoughts #pensieri

la vida aquí es una perra callejera
que a veces
calza tacones
por su ladrido entiendo que algo le duele
no hablo perro pero el dolor
es un hilo que atraviesa y cohesiona las penas
que cierra los círculos
por eso sé
que si ella entendiera que está detrás de las nubes
le aullaría a la Luna
igual que yo